Cuando dejé de llevarle el correo al viejito, su gato rojo siguió esperando en la ventana
El día que dejé de llevarle el correo al don Eusebio, su gato rojo siguió apareciéndose en mi cabeza sentado junto a la ventana.
Como si todavía esperara.
Como si yo también lo hubiera abandonado.
Durante once años tuve la misma ruta de reparto en una colonia vieja de Puebla. Las mismas banquetas rotas, los mismos buzones oxidados, las mismas señoras barriendo la entrada a las ocho de la mañana. Uno cree que repartir correo es solo meter sobres y seguir caminando. Pero con los años empiezas a conocer vidas sin que nadie te las cuente completas.
La casa de don Eusebio era parte de mi mañana.
Una casita blanca, con pintura descascarada, dos macetas de geranios y una ventana de sala donde casi siempre estaba el mismo vigilante.
No don Eusebio.
Su gato.
Se llamaba Chispa, aunque de chispita ya no tenía mucho. Era un gato grande, naranja, con una oreja mordida y cara de señor amargado. Se sentaba en la ventana y me miraba como si yo fuera empleada suya.
— No le haga caso, Lupita — decía don Eusebio—. Ese cree que es jefe de la cuadra.
Yo le daba sus cartas, y Chispa me revisaba con los ojos como inspector.
Don Eusebio vivía solo. Su esposa había fallecido hacía años. De sus hijos hablaba poco. Una vez dijo que uno estaba en Monterrey y otro “muy ocupado con su vida”. No lo dijo con coraje. Eso fue lo triste.
Era un hombre educado, callado. Daba las gracias con un movimiento de cabeza. A veces yo sentía que era la primera persona con la que hablaba ese día. Y quizá también la última.
Por eso me quedaba tantito cuando podía.
Le preguntaba por el calor. Me quejaba de los perros que correteaban la moto. Él me contaba que Chispa se había robado medio pan de muerto y luego se escondió atrás del sillón con cara de víctima.
No era mucho.
Pero para alguien solo, un “buenos días” con pausa puede ser media compañía.
Un lunes, el buzón estaba lleno.
Pensé que quizá había salido.
El miércoles, los recibos y folletos ya se salían. Las cortinas estaban cerradas. Chispa no estaba en la ventana.
Toqué.
Nada.
El jueves una vecina me dijo en voz baja:
— Don Eusebio falleció, mija. En su sillón. Dicen que fue el corazón. Tal vez desde el fin de semana.
Me quedé fría.
No recuerdo qué respondí. Solo recuerdo regresar a la moto con la bolsa llena de sobres y pensar que qué cruel es la vida: hasta después de muerto te siguen llegando cuentas.
Al día siguiente pregunté:
— ¿Y el gato?
— Se lo llevó el refugio. No había quién se hiciera cargo.
Asentí, pero algo se me quedó atorado.
Esa noche llegué a mi departamento, calenté frijoles, prendí la tele sin volumen y me senté en la mesa. Estaba divorciada desde hacía ocho años. Mi hija vivía en Querétaro. Hablábamos, pero siempre rápido. En mi casa nadie me esperaba cuando abría la puerta.
Y entonces no pude dejar de ver a Chispa.
En la ventana.
Esperando a don Eusebio.
El domingo fui al refugio.
Me dije que solo iba a preguntar por él.
Mentira.
La muchacha de recepción lo buscó.
— Gato mayor. Está muy triste. Casi no come. Se queda en una esquina.
Me llevó por un pasillo lleno de ladridos y maullidos. Al fondo, en una jaula, estaba Chispa.
No parecía el mismo.
El pelaje apagado. La cabeza baja. Ya no era el rey de la ventana. Era un animal viejo tratando de hacerse pequeño para que el dolor ocupara menos espacio.
— Casi no reacciona — dijo la muchacha.
Me acerqué.
Chispa levantó la cabeza.
Me miró.
Largo.
Luego se paró, caminó hasta la reja y pegó la cara contra los barrotes.
No maulló.
No rasguñó.
Solo me miró como diciendo:
“Ya era hora, ¿no?”
Y se me rompió algo.
Lloré ahí, sin vergüenza. Porque entendí que todos esos años yo había pensado que yo conocía a ese gato. Pero él también me conocía a mí.
Entre tanta gente, mi cara era algo familiar.
— ¿Qué necesito para llevármelo? — pregunté.
La muchacha sonrió triste.
— ¿De verdad lo quiere adoptar?
— Creo que él ya me escogió.
La primera noche en mi departamento se escondió debajo del sillón. Le dejé comida, agua y una cobijita.
— Está bien, viejo — le dije—. Yo tampoco me acomodo fácil.
Como a las nueve salió. Se subió al sillón junto a la ventana y miró hacia la calle.
Se me hizo un nudo.
Pensé que seguía esperando a don Eusebio.
Pero cuando fui a cerrar la puerta, Chispa bajó y me siguió hasta la cocina. Ahí se frotó despacito contra mi pierna.
Como si acabara de firmar el acuerdo.
Han pasado seis meses.
Ahora, cuando llego de trabajar, hay un gato naranja en mi ventana. Me mira con cara de reclamo, porque seguramente considera que llego tarde. Yo le digo:
— Ya voy, jefe.
Y por primera vez en años, alguien me espera.
Un día llegó un hombre a mi puerta. Era el hijo de don Eusebio. Venía de Monterrey por unos papeles y la vecina le contó lo de Chispa. Se le quebró la voz.
— No sabía que mi papá estaba tan solo.
No lo juzgué. No hacía falta. A veces la culpa ya viene golpeando por dentro.
Chispa se acercó, olió sus zapatos y se sentó a medio camino entre los dos. El hombre lloró.
Desde entonces viene una vez al mes. Trae fotos de don Eusebio. Yo hago café. Chispa se sube a la ventana, como si vigilara que nadie se olvide de nadie otra vez.
Yo creí que rescaté a un gato viejo.
Pero la verdad es que él me rescató a mí de una casa demasiado silenciosa.
Porque a veces no necesitas que alguien te prometa el mundo.
A veces basta con que una criatura te reconozca detrás de una reja y te diga con los ojos:
“Te estaba esperando. Vámonos a casa.”
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