— Mañana vienen los chicos tres días. Cocina, limpia, prepara camas y atiéndelos bien — dijo Daniel, sin levantar la vista del móvil.
Clara estaba en la cocina de su piso de Valencia, inclinada sobre una mesa cubierta de piezas de galleta. Había paredes, torrecitas, tejados y balcones diminutos hechos de masa de jengibre. Con una manga pastelera dibujaba líneas finísimas de glasa blanca. Aquello no era un pasatiempo. Era un encargo de boda. Un castillo comestible por el que una novia había pagado señal y escrito seis correos con detalles.
— ¿Qué chicos? — preguntó.
— Iván, Sergio y un amigo de Sergio. No lo conoces.
— ¿Y cuándo pensabas decirme que se quedaban en casa?
Daniel la miró por fin.
— Te lo estoy diciendo ahora.
— No. Me estás dando órdenes ahora.
Él bufó.
— Clara, no empieces. Estás en casa. No te estoy pidiendo que levantes un edificio. Solo comida, limpieza, sábanas. Cosas normales.
Cosas normales.
En boca de Daniel, „cosas normales“ siempre eran cosas que hacía ella. Lavar, recoger, planificar, recordar cumpleaños, comprar papel higiénico, preparar algo si venía alguien. Y su trabajo, como lo hacía desde casa, quedaba reducido a „galletas“.
— Tengo entrega mañana — dijo Clara. — Grande. Puedo preparar cena para el primer día. Después, tres adultos pueden calentarse comida y lavar sus platos.
Daniel soltó una risa corta.
— Claro. Les digo a mis amigos que mi mujer no puede atenderlos porque está muy ocupada con casitas de galleta.
Clara dejó la manga pastelera sobre la mesa.
— Esas casitas de galleta pagaron la mitad del alquiler este mes.
— No lo dramatices. Solo quiero que vean que vivimos bien. Que tengo una casa decente.
— ¿Y yo qué soy? ¿La prueba de que tu casa funciona?
Daniel se puso serio.
— Una mujer normal no monta este lío por tres invitados.
Clara lo observó en silencio.
Llevaban seis años juntos. Al principio, él presumía de su talento: „Mi novia hace cosas increíbles“. Luego, cuando los pedidos crecieron, empezó a decir: „Clara trabaja en casa“. Después: „Clara se entretiene horneando“. Cada frase era un escalón hacia abajo.
— Vale — dijo ella.
Daniel sonrió, satisfecho.
— Ves. Hablando se entiende la gente.
Pero no habían hablado.
Esa noche Clara no durmió. Terminó el castillo de jengibre, pegó torres, pintó ventanas, colocó pequeñas flores de azúcar. A las cuatro de la mañana lo dejó embalado. La cocina olía a canela y cansancio. Daniel dormía profundamente.
Clara lo miró desde la puerta del dormitorio. No sintió rabia. Eso la sorprendió. Sintió claridad.
Por la mañana, Daniel salió bostezando y se encontró sus dos maletas junto a la puerta. Perfectamente preparadas. Ropa, cargador, neceser, zapatillas. Encima había una nota.
„Para tres días con servicio completo, mejor hotel.“
— ¡Clara!
Ella apareció con una taza de café.
— ¿Qué es esto?
— Organización.
— ¿Me estás echando?
— Te estoy ayudando. Si quieres alojamiento, limpieza, cocina y servicio para cuatro hombres, un hotel lo hace mejor que yo.
— Estás loca.
— No. Estoy cansada de que confundas trabajar desde casa con estar disponible para servir.
El telefonillo sonó.
Daniel se puso blanco.
— Son ellos.
Clara descolgó.
— Buenos días. Daniel baja ahora. Ha habido cambio de planes, vais a un hotel.
— ¡Clara, cuelga!
Ella colgó. Después.
Los amigos subieron igualmente. Iván fue el primero en ver las maletas.
— ¿Qué pasa?
Daniel intentó reír.
— Nada, que Clara se ha levantado intensa.
Ella lo miró.
— Clara se levantó después de dormir dos horas porque tenía un encargo. Y Clara no fue consultada sobre tres huéspedes.
Sergio frunció el ceño.
— Tío, dijiste que lo habíais hablado.
— Lo decidió él — dijo Clara.
El silencio fue incómodo, pero necesario.
Iván cogió una maleta.
— Vamos a buscar un apartahotel. No pasa nada.
Daniel se marchó rojo de vergüenza. Antes de cerrar, murmuró:
— Luego hablamos.
— Sí — dijo Clara. — Eso precisamente nos falta.
Durante el fin de semana, Clara entregó el castillo. La novia la abrazó al verlo.
— Es una obra de arte.
Clara volvió a casa con los ojos llenos de lágrimas. No porque necesitara aprobación. Sino porque, por una vez, alguien veía su trabajo sin reducirlo.
Daniel regresó el domingo por la tarde. Llamó al timbre. Ella abrió.
— ¿Puedo pasar?
— Puedes. Pero no como si no hubiera pasado nada.
Él dejó la maleta en el recibidor.
— Lo siento.
— ¿Por qué exactamente?
Daniel respiró hondo.
— Por invitar sin preguntar. Por hablarte como si tu tiempo fuera mío. Por llamar „galletas“ a tu trabajo.
Clara se apoyó en la pared.
— Eso ya se parece a una disculpa.
No se arreglaron en una tarde. Hubo conversaciones difíciles, silencios, costumbres que Daniel tuvo que romper. Aprendió a preguntar antes de invitar. A limpiar sin decir que „ayudaba“. A no tocar la mesa de trabajo cuando ella tenía encargos. A decir a sus amigos: „Lo hablamos y no nos viene bien“.
Las maletas se quedaron junto al armario varios días.
Clara las veía y recordaba la mañana en que, por fin, eligió no ser cómoda.
Porque un hogar no es un hotel.
Y una esposa no es el servicio incluido.
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