Ich nahm die Enkel für die ganzen Ferien, damit meine Tochter sich erholen konnte. Nach sechs Wochen sah sie sich um und sagte: „Mama, hier ist es aber unordentlich“
Hätte ich gewusst, wie dieser August endet, hätte ich im Juni gesagt:
— Kathrin, ihr müsst euch selbst kümmern.
Aber damals glaubte ich noch, dass Mütter helfen. Einfach so. Ohne Rechnung, ohne Dankesrede, ohne Bedingungen.
Kathrin rief Ende Mai an.
— Mama, ich kann nicht mehr. Die Ferien beginnen, Jens bekommt erst im August Urlaub, ich habe Projekte. Könntest du die Kinder nehmen?
— Wie lange?
— Na ja… vielleicht bis wir Urlaub haben.
Das bedeutete sechs Wochen.
Ich bin Monika, zweiundsechzig, pensionierte Grundschullehrerin, allein in einer Dreizimmerwohnung in Leipzig. Ich hatte mein kleines ruhiges Leben. Dienstag Wassergymnastik. Donnerstag Kaffee mit Sabine. Bücher. Balkonpflanzen. Mittagsschlaf, wenn mir danach war.
— Kathrin, sechs Wochen sind viel.
— Mama, du bist doch in Rente. Was machst du denn den ganzen Tag?
Ich hätte sagen können: leben.
Stattdessen sagte ich:
— Bring sie.
Sie kamen mit drei Kindern, fünf Taschen und einer Liste. Jonas zehn, Mia sieben, Leni vier.
— Jonas isst nichts mit Milch. Mia braucht Sonnencreme. Leni schläft nur mit dem Hasen. Und bitte nicht so viel Süßes.
Jens stellte die Taschen ab und verschwand zum Telefonieren.
— Lasst ihr Geld für Lebensmittel da? fragte ich.
Kathrin sah mich an, als hätte ich etwas Unanständiges gesagt.
— Mama, wir regeln das später.
Später.
Das Lieblingswort derer, die gerade nicht zahlen möchten.
Die ersten Tage waren schön. Dann wurden sie schwer.
Frühstück in drei Versionen. Streit um den blauen Becher. Spielplatz. Einkaufen. Mittagessen. Wäsche. Schwimmbad. Abendessen. Bad. Geschichte. Leni, die nur auf meinem Arm einschlafen wollte. Jonas, der ständig Hunger hatte. Mia, die weinte, weil ihre Mutter nicht anrief.
Die Waschmaschine lief zweimal am Tag. Im Bad hingen Handtücher, im Wohnzimmer T-Shirts, auf den Stühlen Socken. Meine Knie taten weh. Mein Rücken auch. Abends war ich zu müde, um zu lesen.
Kathrin rief einmal pro Woche.
— Alles okay?
— Ja.
— Kinder gesund?
— Ja.
— Super. Danke, Mama.
Aber dieses Danke war schnell. Wie ein Häkchen.
Nie fragte sie:
— Und du?
Einmal schrieb sie:
“Jonas sagt, sie essen oft Pfannkuchen. Bitte aufpassen.”
Ich stand in der Küche, es war fast elf, und schrubbte einen Topf. Da begann ich zu weinen. Nicht laut. Nur so, dass man merkt, wie tief etwas gesunken ist.
Meine Freundin Sabine sagte im Juli:
— Monika, du bist fertig. Ruf sie an.
— Sie wird sagen, ich übertreibe.
— Dann soll sie es hören.
Ich rief nicht an.
Denn es gab auch anderes. Leni, die sagte: “Oma, bei dir ist mein Herz leise.” Mia, die ein Bild malte, auf dem ich in der Mitte stand. Jonas, der abends fragte:
— Oma, kann ich nächstes Jahr wieder kommen? Hier schreit niemand “beeil dich”.
Für solche Sätze trägt man viel.
Am Abholtag stand ich um sechs auf. Wäsche falten, Taschen packen, Kuchen backen, Spielzeug einsammeln. Trotzdem lag ein Kissen auf dem Boden, ein Stift unter dem Tisch und im Bad trockneten Handtücher.
Kathrin kam herein, sah sich um und verzog das Gesicht.
— Mama, also wirklich. Hier sieht es ja aus. Die Kinder sind wohl etwas verwildert.
Ich hielt den Kuchen in den Händen.
Und plötzlich war ich nicht mehr müde.
Nur klar.
— Setz dich, Kathrin.
— Wir müssen los.
— Setz dich.
Sie setzte sich. Jens blieb stehen, bis ich ihn ansah. Dann setzte er sich auch.
Ich holte mein Haushaltsbuch.
Lebensmittel. Schwimmbad. Bus. Medikamente. Strom. Wasser. Sonnencreme. Pflaster. Alles notiert.
— Das ist keine Rechnung, sagte ich. — Das ist Sichtbarkeit. Sechs Wochen Arbeit. Liebe, ja. Aber Arbeit.
Kathrin wurde rot.
— Mama, das sind deine Enkel.
— Ja. Und du bist meine Tochter. Gerade deshalb tut es weh, dass dein erster Satz kein Danke war.
Da sagte Mia:
— Mama, Oma hat nachts meine Bettwäsche gewaschen, als mir schlecht war.
Jonas murmelte:
— Und sie hat Rückenschmerzen.
Kathrin sah mich an.
Dieses Mal sah sie mich nicht als Rentnerin mit Platz.
Sie sah mich als ihre Mutter.
— Mama, es tut mir leid.
— Das hoffe ich. Aber nächstes Jahr gibt es keine sechs Wochen. Eine Woche gern. Zwei vielleicht. Aber nicht so. Und nie wieder ohne zu fragen, ob ich kann.
Nach ihrer Abfahrt schlief ich im Sessel ein. Der Kuchen stand noch auf dem Tisch.
Drei Tage später rief Kathrin an.
— Ich habe zwei Tage mit ihnen allein verbracht und bin am Ende. Ich weiß nicht, wie du das gemacht hast.
— Mit Liebe, sagte ich. — Und mit zu wenig Respekt von euch.
Seitdem hat sich etwas verändert. Die Kinder kommen weiterhin. Ich will sie bei mir haben. Aber vorher fragt Kathrin. Sie bringt Einkäufe. Jens repariert, was kaputt ist. Und wenn ich nein sage, kommt kein beleidigtes Schweigen mehr.
Denn eine Großmutter ist kein Ferienlager.
Sie ist ein Mensch mit einem Herzen, das groß ist — aber nicht unerschöpflich.
Liebe darf helfen.
Aber sie darf nicht ausgenutzt werden, bis sie weint, während andere nur einen Stift unter dem Tisch sehen.
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