Clara encontró el recibo arrugado sobre el mueble de la entrada.
Su suegra, Doña Mercedes, debía de haberlo perdido al sacar el monedero para pagar al repartidor. Clara iba a tirarlo, hasta que vio el nombre de una clínica privada de Valencia y la frase impresa al final:
„Prueba genética. Determinación de paternidad.”
La fecha era del sábado anterior.
Justo el fin de semana en que Mercedes había insistido en llevarse a Mateo, de cuatro años, a dormir a su casa porque „una abuela también necesita tiempo con su nieto”.
Clara entró en la cocina con el papel entre los dedos. Mercedes colocaba croquetas en un plato y hablaba con Mateo como si nada.
— ¿Qué es esto?
Mercedes miró el recibo y su sonrisa desapareció.
— ¿Ahora revisas mis cosas?
— ¿Llevó a mi hijo a hacerse una prueba de paternidad?
— Sí. Y bien hecho — respondió la mujer. — Mi hijo es demasiado confiado. Alguien tenía que abrir los ojos.
Clara sintió que el aire se volvía denso.
— ¿Abrirlos a qué?
— A que no todas las mujeres buscan amor. Algunas buscan piso, estabilidad y apellido.
Durante cinco años Clara había intentado ser correcta. Había soportado comentarios sobre su familia humilde, visitas sin avisar, críticas a su trabajo desde casa, manos ajenas ordenando sus armarios. Pensaba que Mercedes era difícil.
Ahora entendía que Mercedes la había condenado desde el principio.
Clara fue al recibidor, tomó el llavero de su suegra y retiró las llaves del piso.
— ¿Qué haces? — gritó Mercedes.
— Recuperar mi casa.
— Es la casa de mi hijo.
— Es la casa de nuestra familia. Y usted ya no entra.
Mercedes amenazó con que Álvaro la pondría en su sitio cuando llegara. Que el resultado demostraría todo. Que Clara acabaría volviendo a „su barrio”.
Clara abrió la puerta.
— Fuera.
Cuando Álvaro volvió, escuchó la historia con la mirada clavada en el recibo.
— Clara, mi madre es desconfiada. Sus amigas la llenan de ideas. Cuando vea que Mateo es mío, se calmará.
— Ha usado a nuestro hijo para acusarme de infiel.
— Pero nadie salió herido.
Clara lo miró con una tristeza nueva.
— Sí. Solo que todavía no lo quieres ver.
Dos semanas después llegó el resultado. Mateo era hijo de Álvaro. Por supuesto.
Mercedes llamó llorando, habló de miedo, de amor, de errores. Mandó dulces, juguetes, conservas.
Clara no abrió la puerta.
Mateo siguió viendo a su abuela, pero siempre con su padre. Las llaves nunca volvieron. Las cerraduras cambiaron al día siguiente.
Porque una disculpa puede cerrar una conversación.
Pero no siempre vuelve a abrir una puerta.
