Je m'appelle Beth-Hélène Vasseur, j'ai soixante-trois ans, et je tiens depuis vingt-huit ans une boutique de décoration et d'objets d'art à Rouen, rue Saint-Romain. Ce dimanche-là, il pleuvait
Ce matin, j'ai posé la main sur le flanc de Gambino et j'ai senti son cœur battre encore, lent, régulier, presque timide. Dans une heure, le vétérinaire viendra.
Odile a posé sa valise sur le paillasson et n'a même pas pris le temps d'ôter son manteau. — Cinq. Ils sont cinq, là-dedans. Dans quarante-deux mètres carrés.
Camille Vasseur avait passé la matinée dans un bureau feutré de la Défense, penché sur des colonnes de chiffres qu'il connaissait presque par cœur, quand sa banquière lui
Vingt-deux ans qu'il partageait ma table sans que je lui donne son prénom entier. Devant ma fille, c'était "ton mari". Devant Chantal, ma voisine du dessous, c'était "celui-là".
Cette histoire n'est pas un plaidoyer. C'est une observation, faite un soir de septembre à Chartres, dans une brasserie près de la cathédrale où j'ai vu deux téléphones
Je m'appelle Nadia Boukhris, je suis aide-soignante de nuit dans le service de néonatologie de l'hôpital Nord de Marseille depuis onze ans. Cette nuit-là, il était presque minuit
Il était un peu plus de dix-neuf heures quand Léonie a poussé la porte du commissariat de Vannes, une main crispée dans celle de sa mère, l'autre serrant
Elle n'avait pas quitté les studios de Cinélumière, à Boulogne-Billancourt, depuis quarante-huit heures, et dehors était tombée la première neige de janvier. À l'intérieur, autour de la table
Marion Ferrand referme la grille du niveau -3 tous les soirs à 22 heures depuis six ans. Gardienne de nuit dans ce parking souterrain de la porte de