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Als ich fünfzehn war, gab es diesen einen Jungen aus der Parallelklasse in meinem Gymnasium in Freiburg, den ich einfach nicht aus dem Kopf bekam. Er hieß Jonas

Um 23:52 Uhr stand die Tür zur Cafeteria des Marienkrankenhauses in Münster schon halb im Dunkeln, und trotzdem brannte hinten am Tresen eine einzelne Lampe. Sabine Krüger blieb

Der Regen trommelte gegen die Scheibe im dritten Stock der Kastanienallee, während Nele Brenner ihre Trinkgelder auf der Bettdecke sortierte. Vier Häufchen. Eines für die Miete, eines für

Sechsundfünfzig Jahre lang habe ich neben Heinrich geschlafen und geglaubt, ich wüsste jede Kleinigkeit über ihn. Das Muttermal an seiner Schulter, die Art, wie er seinen Kaffee immer

Am Gate 14 des Flughafens Frankfurt stand Sebastian Brenner mit einem handgeschriebenen Schild aus Karton: "HANA". Er hatte es selbst gemalt, mit einem dicken schwarzen Filzstift, den er

Es fing mit einer Nachricht in der Nachbarschafts-App an, drei Zeilen, mehr nicht: "Suche jemanden, der ab und zu Katzenfutter vorbeibringt, ich schaff das allein nicht mehr." Renate

Es ist ein Dienstagnachmittag im Oktober, kurz nach halb vier, und in der Küche riecht es nach Apfelkuchen, den Ingrid Wallner extra für ihren Enkel gebacken hat, obwohl

„Wessen Name steht da auf dem Firmenschild?" Ilse Voglers Stimme kippte, als sie an der Kranbrücke stehen blieb. Wo gestern noch „Vogler Yachtwerft" gestanden hatte, prangte jetzt in

Das Haus liegt in Mülheim an der Ruhr, dritter Stock, Balkon nach Westen. Auf dem Balkon steht seit acht Jahren derselbe blaue Sonnenschirm, den mein Mann Jonas kurz

Lotte Vennemann hat sechsunddreißig Jahre lang in derselben Küche in Rheine gestanden, am Fenster mit Blick auf den Garten ihrer Mutter, und dort, wo früher fünf Stühle um