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Ich war sechzig und ich hatte alles. Zwei erwachsene Kinder, drei Enkel, eine Frau, die mich seit fast vierzig Jahren erträgt. Ich stand an einem Donnerstagabend im November
Fünf Namen standen auf der Geburtsurkunde, die ich in der Klinik am Prenzlauer Berg unterschrieb, und keiner davon war meiner Mutter. Mira, Ben, Paul, Lotte, Frieda. Ich, Katharina
Marlene Brandt stellte den Wecker jeden Abend gegen halb elf ab, obwohl sie ihn längst nicht mehr brauchte. Seit fünf Wochen wachte in ihr etwas anderes auf –
Der Januarwind trieb feinen, stechenden Schnee über die Landstraße. Draußen, kurz vor Mitternacht, zeigte das Thermometer an der Hauswand des Tierheims minus zwölf Grad. Anna Berger, die Nachtschicht
Ich habe die Geschichte tausendmal im Kopf durchgespielt, bevor ich sie aufgeschrieben habe. Nicht um mich zu rechtfertigen. Sondern weil ich es endlich loswerden muss. Es begann an
Es klingelte um sieben Uhr zehn. Ich lag im Bett, die Decke bis zum Kinn, und hörte den Dackel von unten bellen, der immer bellt, wenn jemand das
Das ganze Dorf hielt meinen Mann für einen anständigen Menschen. Nur ich wusste, was seine Hände taten, wenn die Haustür ins Schloss fiel. Ich heiße Marta. Fast vierzig
An Silvester gab meine Mutter jedem Enkelkind ein Geschenk. Nur meinen Kindern nicht. Sie tat es langsam, beinahe feierlich, als hätte sie die Demütigung vorher geprobt. In ihrem
Am Silvesterabend verteilte meine Mutter Geschenke an alle Enkelkinder im Wohnzimmer — nur nicht an meine. Nicht aus Versehen. Nicht, weil sie sie vergessen hatte. Nicht, weil ein
Der Geruch von angebranntem Zwiebelkuchen hing noch in der Küche, als meine Schwiegermutter Ingeborg ihr Weinglas abstellte und mich mit diesem speziellen Blick fixierte, der nie etwas Gutes